Мало ли чем представлялся и что означал Твой золотой с бубенцами костюм маскарадный - В годы, когда италийский простор виноградный Звонкие дали тебе, чужаку, обещал... Ведь не вышло, и музыка не помогла. Небо поникло, померкло. Дорога размокла. Даль отзвенела и, сделавшись близкою, смолкла И оказалась не сказкой, а тем, чем была.
Мало ли что под руками твоими поет - Скрипка, гитара, волынка, шарманка, челеста... Время глядит на тебя, как на ровное место, Будто бы вовсе не видит. Но в срок призовет. Ворожишь ли, в алмаз претворяя графит, Или чудишь, бубенцы пришивая к одежде, - В срок призовет тебя время; вот разве что прежде Даст оправдаться - и только потом умертвит.
Мало ли кто, повторяя канцону твою, Скажет, вздохнув, что в Италии этаких нету... Самый крылатый напев, нагулявшись по свету, Так же стремится к забвенью, как ты к забытью. Не вздохнуть невозможно, но верен ли вздох? Право, шарманщиком меньше, шарманщиком больше... Всё, кроме боли, умолкнет и скроется, боль же Вечно была и останется вечно. Как Бог.