Что ни вечер, он приходит, За его спиною лес, Легкий невод свой заводит С песней, что полна чудес. Но прельщается на диво Красотою рыбьих глаз, Из сети его лениво Ускользаю всякий раз. Рыдаю в исступлении, Кричу: "Сильней тяни!" Но в сумрачном томлении Плывут за днями дни.
Что ни вечер, я латаю Его сети ячеи И узором в них вплетаю Лучшие цветы мои. Я большая мастерица И затейница - увы, Он ярится и бранится, Что опять полно травы. А я бешусь от ревности, "Узри, - кричу, - узри!" Но знаю, на поверхности Лишь ил да пузыри.
Что ни вечер, меня губит Жадной нежности порыв, Ведь всегда в немые губы Он целует сонных рыб. А потом от счастья пляшет И поет о чудесах, В жирной слизи весь и даже С чешуею на усах. Ах, если б так же шибко он Был счастлив наяву, Когда в венке кувшинковом Я перед ним всплыву.
Что ни вечер, сразу в заводь, Где горит его костер, Стаи трепетных мерзавок Я сгоняю с давних пор. Я уже почти не прячусь, Лишь боюсь который год: Он насытится удачей И однажды не придет. Но там огонь колышется, Вот чудо из чудес, Из леса голос слышится, А кажется - с небес.