он вернется, и обязательно еще не раз, и не только зимами. и будет лето где-то не здесь, вдохновленное юго-западом. но именно зимами всё будет повторяться до одури одинаково: в этом солнечном городе с морозным родным запахом заметенные снегом улицы, тропинки, протоптанные любящими и любимыми, где-то - бензин каплями на снегу, где-то сосульки ливнями, а он будет спешить, торопиться, срезая углы дворами, в которых ни разу не был, так, по наитию. а эту чертову дверь подъездную всегда заклинивает. и она будет встречать его, выбегая в теплом пальто и домашних тапочках, он по старой своей привычке в очках и, дурак, без шапочки. и она, вся такая растерянная, вся чуть-чуть с мороза, будет нервно рассказывать, что пишет вроде стихи, а выходит опять почему-то проза, и что уже невтерпеж, хочется май, короткие юбки и первые грозы с теплыми ливнями, промачивающими насквозь. а он будет смеяться, отмахиваться \"да ну ты брось!\" а потом признается, что тоже уже промерз, да настолько, что застывает корочка льда. и они зайдут внутрь греться об оголенные провода, что как будто идут сквозь пальцы. а, ерунда. и так будет уютно, и так как дома, и он останется навсегда.