Бутылочным стеклом на почерневшей крыше Я провожал весну. Я слышал, Как атомы грязных луж распадались на части, Подобно затянувшимся ранам на старом асфальте, Почерневшем от грязи.
Сигаретным окурком в ладонь. Это не боль. Это просто маяк. Для будущих планов на жизнь. Березы плевались в лицо зелеными листьями. Пахло уже не весной. И еще не летом. В принципе.
Поставленный на паузу разговор Растянется старой пленкой на кассетном магнитофоне. Которую нельзя перемотать вперед. И время на циферблате секундами - стонет, Проклинает разлинованные клетки чувств... Но оно. Ничего. Не стоит.
Старые кирпичи носят отпечатки растоптанных душ И чьих-то ботинок. Их половинки ложатся под ноги, плачут Нелепо и гадко. Как шлюхи на порнокартинках.
Весна трескается, теряет свои очертания. Мешки на глазах. От недосыпания, От ожидания этого лживого лета. И пишут в газетах, что скоро все будет иначе, Но строчки врут, Как продавщица в пивном ларьке, Раздающая мелкую сдачу.