Здесь бешенные псы с перкуссией А ты пока паркуйся, хуй с ним, если не отпустит Пусть и пульс на пару с ветром съёбывает грусть Узоры и стены Нам не покажут истины, из тины вылезти И смыться по размытому пути Ни вера, и ни исповедь мне не поможет выспаться, Кто снизу просится на высоту, а я сотру Всю красоту с рисунка детского. У останкино Я оставляю для тебя немного места в своём сердце, И на просторах интернета, В формате MP3, качество звука 320 килобит в секунду. Подумай 300 раз, ведь тут секут за ерунду. Я так же, как и раньше жду эту в отчёте чёрную В ней мы – братюни, и мы в ней загасимся по-чёрному В последний раз…
Слушаешь, проклятый, Ведь я рифмую, как проклятый, Возьми на пробу дым Пока не упоротый. Упор напора наполняет вены, А на полном, а нам похуй, делаем хоп Если не понял, не надо пороха Хорор это, когда всё время холодно. Малахов + это, как махорка после водного. Лохов пробивает на хи-хи, открывая подноготную.
После химии с нахимовской Нахуй стихи Хитро выебанным, ведь на плахе увидим свою пяту Ахилла, блин И все дни плохие разбавляй хитином Пока те, кто сверху, не похитили Не хитри, если с припиздью Не пизди, когда жить осталось - мизер Ведь жизнь - это миксер
Дома, в них живут пароходы Дым из окон трубит, ищет свободы С войной на твой район не зайду Я просто за правду, И если за это чужой Пусть так будет ладно Лабаю на новый лад Мимо ваш лай Ливнем серпантиновым вьющийся Я некая сущность, И если что легко растворюсь Ты не парься, В цементном бульоне улиц пропасть, Как об асфальт ударить два пальца
Меня не так воспитали - на медалях, На том, что дед воевал за Сталина, вы попали Все эти Италии, и далее модных фристайликов С Москва-реки, в широких и кепариках: Нариках, долбящихся Под металлику видали мы пожестче обстоятельства, Не в парике. Суть человека, и, не в его гитаре, Ещё маленький зависал в падике под радарами. Барбитура не в кайф, я загар. И в клубы не хожу, с ажура я в угаре, а ПБК с ТДК - чисто на крутых битах, Не вижу правды в продаваемых ментах
Я вижу её на крышах, Ню два этажа повыше, Там город на движах, И люди похожи на мышек, Там рыжий канает и вообще все свои в одной нише, А твоя жижа шьёт плюшевых мишек.
А, ну а в итоге? Все вроде бы против, Всем вроде бы похуй, Кого воротят за воротник, сложив потом найдёте По наркоте зарекнулись, как половиной моде.