По сбитым тротуарам улиц, ходят девы с косами, Мы потеряли будням счет в кругу похмельной осени, Я знаю хлеще способы, как вынуть душу из тебя, Но я ломаю азимут на этих тропах бытия. Мы все растаем, не надо друг инициаций мне! Я напишу как Бродский, тому иль той, которой нет. Записки генералу Зет, и с его шапки звезда спала, Я не хранитель сна ведь спать она давно устала. В этой стране страхов, путешествую с трехглавым гидом, Здесь не Эллада, но везде снуют Танат с Аидом, И вся торсида зашумит, грозно крича с трибун, Здесь вся полемика души в унылом образе трёх букв, Что видим на заборах мы, в плену заводов и окраин. Нахрен заботы и запары, себя заново поставил, Ресурс мой каждому раздарен, и кровью харкает талант, И ты наткнёшься на щиты, ровно построенных фаланг.
Я ничего не понимаю, и больше фишек не секу, Когда меняется душа в теченье нескольких секунд, Я здесь за это напишу, вербованными рунами, Мне наплевать, если тут кто то, что-нибудь, подумает. Я не серьёзен. Но принял всё как есть, поверь мне, Взял остаток мужества и зарядил себе по вене. Конец полемике, робкой невнятностей и желчи, Заебался за листом распознавать признаки женщин! Сто шагов прошёл вперёд, но жаждет приключений дух, Я слышу стон из-за угла. Хорош у приведенья слух! Я инфантильный самодур, грезящий рефлексией, Зато по части правды в треках, знатнейший ремесленник. Я делаю свою судьбу, и нам взрослеть дано пора, Мы встретимся с тобой мой друг, на площадях Акрополя, И этим треком просто, я привлекаю горы фарта, Главным пассажем - “Всем вам с любовью. Город Спарта”