Эта комната - боли среда. О нелепости любви мне говорят книги. Я с ними солидарен.Так ведь всегда. Для меня лирика души - это своя религия. И я погряз в омуте зеркал, В которых часто вижу заблудшего психа. Если честно,я так устал. Имитация радости,лишняя шумиха. И так тихо стало за окном - Даже дожди кажутся шпионами. Потанцую ручкой и начнём. Куски души станут обнажёнными. Я в это голое мясо поддам спирта, Потом огонь.И смотри,что будет. Этими литрами я стал пропитан. Настолько один,что никто не осудит.
Но несмотря ни на что Маску радости надену Даже дождям не видно из-за штор Как меня размазало по стенам. И я бегу от себя куда-то Около горла противный ком Снизу черти растянули ватман Со словами "мы тебя ждём"
Моя комната устала ждать, Когда в её стенах появятся улыбки. Осталось мучатся и созерцать, Как её житель переносит пытки. Сначала тело сотрясли конвульсии. Потом депрессия зарыла в яму. Он в средину никого не пустит. Как в святилище древнего храма. И мама чувствует - что-то не так... Мой ребенок не улыбается. Ее ребенок на руках обмяк. И почему-то не просыпается. И на детском лице взрослые морщины. Глаза состарились и потеряли блеск. И тут не спасут витамины. Только любовь зашьет на сердце порез.