У вас, людей, всегда свои люди. У кого-то когда-то резаны руки, Кто-то в спешке, а тебе плевать, кому-то срочно нужно в кровать с горячими словами, холодными руками, мыслями… С головной болью ни ко мне, ни к знакомым, Невропатолог нервно курит нервы, Каждый прохожий хочет сбежать с мыслями о надежде, а может не хочет, или не о надежде, или не прохожий…а первый, кому хочется вылить душу, кто выслушает, извинится, пройдет, но поймет, все поймет. И знаешь да, все – таки прохожий… А я загоняюсь по мелочам по врачам, ненавижу которых, или некоторых… У каждого в голове «Моя боль сильней», и я пропускаю вперед, становясь все безвольней. Безболезненно пройдут шрамы на ресницах, только от слез глаза будут выглядеть недовольней. Не смей. Не смейся. Мы с каждым днем все ближе к лету. Ты вымазала руки в синяках, а в чужих квартирах не осталось и места для заезженного всеми детства, потому что таблетки дороже, чем сахарная вата. Два часа осталось до заката, а мне нужно увидеть твои руки. Ты все еще куришь, мне все еще все – равно, Как равно, только без «все». Пожалуйста, береги себя, мне тебя катастрофически мало, Ты ведь все же к кому-то, а мне не к кому… Бессонница атаковала столицу, И все мы вроде на равных, Только кто-то с кем-то, а кто-то с листом из помятой тетради. Береги себя, умоляю. Береги, только Бога ради. Я здесь строками тебя угощаю, А мне тебя по прежнему мало, Как лета сильно не хватало. У нас людей всегда свои люди. А мне бы револьвер и кинуться в речи ваши сладкие, горькие, лживые, краткие. Мне надоело голос срывать, Срывая занавеску в душе. В душе я одна А может не в душе А может не я.
Гуру Песен