Цемент неведомых сил плотно впаял Ваше имя в мое беспокойное сердце, и теперь оно будто бы чередует таблетки \"соль с перцем\" и эйфорию клубничного сидра.
Литры моей бесполезной любви летят через города, на борта самолетов по-стюардессичьи забираясь...
Я бросаюсь из крайности в крайность. Но, впрочем, мне просто нравится писать стихи о любви. И, как это ни назови - божественный дар или блажь, любовь - массаж для моего сердца и для души. Только так стихи бывают по-настоящему хороши (но я снова рифмую избито).
Тысячи лет просеют мои слова через сито - и лишь тогда станет видно, вложен ли в них хоть какой-нибудь смысл, а сейчас искусствовед умывает руки: ему опостыл этот дурацкий вопрос - Вам когда-нибудь посвящали стихи (или Вы предпочтете букеты роз)? Мой мастихин напоролся на гвоздь в еще нерожденной картине.
Небо синее упирается мне в висок, говоря: Лиса, у тебя ужасающий слог.
Вам сотни раз посвящали стихи. Я буду сто второй, четыреста третьей - ну, и так далее.