Свисала занавеска на краешек стола, С почерканными строчками стихов... Непризнанный художник сгоревшее дотла Пытался оживить посредством слов... А в комнате стояла такая тишина, Что было слышно, как горит свеча... И пламенем на строчки стекли полутона, Набросанные кем-то сгоряча...
А звезды пробивались сквозь дощатую мглу, Предписывая новую главу, И томик афоризмов, валявшийся в углу, Всё ярче представлялся наяву... А в комнате стояла такая тишина, Что было слышно, как приходит сон... Иллюзия блаженства и новая волна, В которую он будет погружен...
Заканчивались мысли, теряясь в облаках, Которые летали над столом, И в общем-то казалось, тоску о пустяках Ведь можно отложить и на потом... А в комнате стояла такая тишина, Что было слышно, как уходит жизнь... И в образе застыла густая седина, И мысли где-то в снах оборвались...