раньше, когда отступала боль, оставался зеленый ил на дне реки, по которой уплыл тот, кто меня любил. я отпускаю небрежность фраз, ревность, печаль и месть. ведь только память делает нас, такими, какие есть. ведь только память тонкой рукой лепит нас изнутри. я уплываю другой рекой, медленно, посмотри... мне не хватило ни силы воли, ни откровенных слов. что же останется после боли в памяти берегов?