То ли так чудны дела твои, Господи, То ли так плохи мои дела, Я ждала комментариев, но и после них, Ни полслова не поняла. Говорят, ты целишься очень метко, Но куда попала твоя стрела? И лечу, вокруг ледяная мгла, Только я, голубой планеткой... Ты б тогда оставил меня без памяти, чтоб без паники доживать на спущенных тормозах в паутине мутной твоей органики... И мечты на дне, на борту Титаника. А о чем же в детстве мечтал ты сам? Ведь тебе же некому рассказать?
У меня все в порядке с субординацией, Это старый рефлекс - огрызаться, дурная реакция. Так учили в детстве: идти и драться, а не тупо жаловаться большим. Я мечтала приехать в Индию, разобраться, со смертью, с тобой и с сердцем, без панибратства, на какой-нибудь из самых святых вершин. А теперь сижу в безлюдной немой глуши, ни случайных прохожих и ни машин, и твержу себе: давай, родная, пиши, пиши, и уже безо всякого смысла, просто так, для души...