Мы прах. Мы явный прах. В буквальном смысле пыль земли, а также след в пыли. Мы мел руин, щепа сухих древес, морской песок и след в песке, утиль музеев и настенный мох пещер. Мы алебастр и тальк. И та мука, что лик паяца белит. И опилки закулисных стойл. А также прочий арсенал сыпучей всячины, без коей шапито не шапито. Мы несомненный прах. Мы порох, что столетьями лежит себе и ждёт - ну разве что случайности, поскольку в тайники, где спрятан он, ни светлый эльф, ни чёрный гном пути не сыщет. Мы нагар и накипь, зола и сажа мастерских, густой на гробовой плите нарост, налёт - убрав его, прочтёшь слова: навек, навек, навек, ушла, ушла, ушла, любовь, любовь, любовь... Мы несравненный прах. Мы важный пепел, знатная руда... Какой, не правда ли, высокий стиль? Мы пыль, но если мы не соль земли, то кто же соль земли?