Я слышу то, что невозможно, я вижу, что не может быть. Февраль Москву собою крошит и сыпет розовую сыпь. Я сжёг всю прозу из Медеи и Макбет корчится в пыли. Зима, февраль, конец недели. Плывут по небу корабли, я список их прочёл до половины. Вокруг одни святые или судьи. Но всё пройдёт как проходило. Пройдёт прохожий - всё забудет, Я бил поклоны неудачам. Прекрасно всё, что было зря. Над Ленинградом небо плачет и разрывается заря. Но памятник мой - он не из камня и не из бронзы, что отлита. Страницу жизнь переиграла, которая для всех открыта.