мы лежим на грязном матрасе, в квартире что нами прокурена, под множеством слоёв обоев, прячутся пыльные газеты 49 года выпуска Со статьями о новых художниках, Которые тогда уже знали, Что в этой комнате будет не тихо. И ты лежишь , и читаешь , Но не эти газеты, а книги. И сны-ребусы грязные, С кучей путей. И мечтаешь, наверно, Но не как все : Богатства и власти. О стакане сока и о улыбках невинных детей. Но в розовых очках жить куда лучше. Нам с тобою сказали , Лица, которых как кислота сжигают глаза наши. Зато покажут огромную, как гроздь спелую винограда , Ложь из горы трупов, лежащих в геркулесовой каше. А мне лежать бы с тобой вечность На этом матрасе И никуда не вставать. Никогда, никуда не вставать. Давай так и сделаем, Я тебя прошу, Ну пожалуйста. Я не хочу снова думать, Смотреть или врать.