Где вас искать, когда раздастся рог, Создатели чужих воспоминаний? Речной песок и пыль больших дорог Покрыли строки жизнеописаний.
Помнишь, как наш пенистый кубок наполняли цветы с облетающих яблонь? Помнишь, как мятежное небо превращала гроза в скандинавскую гавань? Как рвались облака легким взмахом крыла нибелунгского шлема? Hо последнего слова нас лишает судья, и судья этот - Время.
Катись, моя кибитка, по лезвию ножа, Холщовая накидка, песчаная скрижаль... А ангелы смеются, Разыгрывая в кости мой удел, Там, где есть предел Скор- -би.
Помнишь, как на пляжном песке мы во время дождя возвели нашу крепость? Помнишь, как на выпавшем снеге мы читали следы, как потерянный эпос? Как умели мы в шелесте мокрой травы слышать роханский топот? Приговор приведен, и в конце его - смерть через жизненный опыт.
Мы столько раз бежали в надежде встретить дом, Слова моей скрижали рассыпались песком. Hо будет остановка, И судьбы взвесит белый Гавриил, Лишь хватило б сил Выжить.
Помнишь, как в пыли площадей подымали мы наше вагантское знамя? Помнишь, как в сплетенье ветвей и под куполом звезд мы смотрели на пламя?
Как по ветру летел пурпур наших плащей, как сердце летело? Уведи понятых, время судит не нас - только бренное тело.
Катись, моя кибитка, в пыли по ось колес, Полынный вкус напитка, тщета земных угроз. Когда ж великий Логос Молчанием накроет этот мир, Что ты крикнешь мне Взглядом?
Пока еще трубит призывный рог, Пока что живы имена и лица, Читайте в колеях больших дорог Скрижалей наших пыльные страницы.