Кто-то в пиздатой тачке по ночной Москве обгоняет рассвет - кто-то удачливый, значит, в этой тачке нас нет. В моей помятой пачке не осталось сигарет, и обрубился в продавленном кресле мой последний кент. Если б вы меня видели - решили б, что призрак Каспер в свете дохлого Гука печатает свой Ghetto Gospel, Полупрозрачный, слегка размытый последним напасом. Но писать опасно ему - это как молиться некрещеному. Ведь взращенному на хриплых колыбельных про декаданс и опиум лингвисту с вышкой не найти место в вашем русском хип-хопе, Ум не поможет достучаться до масс, а совесть - оказаться в ТОПе. У меня, как у всех есть шанс, но он слишком похож на дырку в жопе «Умерь свои амбиции, как все продавай хуйню, стань для обычной суки нищим принцем, в*ебывай на семью» - Эти голоса в голове остановиться велят, но я не сольюсь. Ведь верю, что трахну сукужизнь за то, что ее люблю.