Когда Бог со скуки собирается по этим местам То какой-нибудь там его зам. ангел или херувим Красит прямо по облупившейся штукатурке небесно-голубым И скептически глядя на это, он крутир какую-то ручку И добавляет чуть чуть тепла и света, но только немного и совсем ненадолго...
Ветер выменивает голос у мокрых крыш на пестрый ворох из птиц, На тыщу страниц одновременно , распахивая в сквере под окнами дерево И, пролетая от угла до угла, он выдувает отсюда остатки тепла, Которое в этих широтах и параллелях дороже бумажных денег.
Этим краям только и снится что тепло, но наяву как назло Не вспомнить ни строчки , ни слова-вообще ничего, И бог чертыхаясь в бороду латает прорехи, Где что -то отсюда выходит, как воздух из тонущей субмарины Или вино из треснувшего кувшина.
Тихо неслышно золотая игла скользит на сером виниле Почти без усилий, Но ,если музыка кому и слышна, то только ангелу с жестяными крыльями. Там наверху на самом на острие, присевшему только на доли мгнове...