Без боли не взглянуть на тех — кто устарел как 8-бит. Зайдя в тупик. Полно певцов, будто в бейсболе бит. Безвольный вид их угнетал, Но выбрав плавный бит, Рэп полюбил. Он как у Бена Дрю стал моим Plan’ом B. Игноря сон, игноря дом, нахуй на лоск кабин бабло копить — чтоб в них катать блядин? Да я один в один мог бы сей путь пройти. Нас воротило от альтернатив. И три альбома лишь аперитив, что только аппетит мой пробудил. Сквозь легионы лающих профанов, скрывать лицо среди певцов мечтаюших про фанов. Я раз 500 писал, стирал и проклинал тот фатум, что ставил меня перед фактом, что вышла вата. Я разве в этом виноват, если твой мозг вомбата, закостенел, не видя пиздеца в стране, от Владика, до Москвабада? Это не Баден-Баден… и мне не похуй — вот поэтому рэп стал набатом! Простыни смяты, успокою нервы чаем с мятой. Души не чаем в мыслях тех, что выражены внятно. И похуй в чем нас обвинят там. Куча планов на год, Писать куплеты дело тонкое — порез бумагой.