Это наш закон людской, А не детская считалка: Если выбран голубой, Синего не взять, а жалко. Впрочем, этот удержи. У иных такая малость - Был, да только улетел, Ниточка в руках осталась.
Что ты, что ты, моя мама? Ничего, дружок сердечный. Осень конопатит раны, И давно пусты скворечни, Чисто выметен наш двор - Ни травинки, ни соринки. Где-то радио поет, Как торгуется на рынке.
В путь нас скоро пригласят Вдоль по улице безлюдной. Все поймем про рай и ад: Жизнь была чудной и чудной. Остается лишь одно: Про себя тихонько петь... Чаще - в небо голубое, Реже - под ноги смотреть.
Что ты, что ты, моя мама? Переменим разговор. И весна надежды стоит, Зарастет травою двор. И тогда, ах, моя мама, Будет все, как год назад: Зарастет весь двор травою, И скворцы заголосят.