А истины просты! Всем хочется покоя, любви и красоты и чё-нибудь такое. Молчания толпы, сияния заката, бумажные листы и роковую дату. Упрямую строку без правила хорея. Всё то, что не могу, всё то, что не умею. Привычку повторять всё то, чего не знаю. Когда-нибудь опять начнётся мировая! Где будет твой сарказм, когда наступит смута? На родины приказ из слёз и перламутра. Что скажешь, мир дворцам, война простым предместьям? Ворам и подлецам и всем кто был так честен. Но для чего? Прости, ответ искать так долго... Нас мало на пути и колется иголка. Как слёзы на глазах народная молва. Как вера в дурь и в чудеса рождаются слова, что ничего не зря, хоть поражение за дверью и середина февраля взрывается сиренью осточертевших букв, приказов ни о чём переплетённых рук, да так, что горячо. О, не проси меня опять, любое слово - стыдно. Я научусь не понимать того, что очевидно.