Куда идёшь прохожий, стой. О, погляди на нас. Свободы выбор роковой нас выставил на эшафот и на показ, но мы висим в мешках и знаем, что всё, что делали - не зря. Народ проснётся и раздавит власть следующего царя. Нас было шестеро, на самом деле больше. С петель срываясь, падали на землю... Городовой с тупой, опухшей рожей, нас сторожа, не слышит наше пение. Скрипят верёвки, заменяя разговор и ветер подвивает в промежутке, а там, за крепостью, слепой Невы простор. Мы мёртвые уже вторые сутки! Висим на виселице, для того, чтоб знал любой самодержавный - И для него уже топор готов! Топор, от нашей крови ржавый! Когда б все люди это знали, то не терпели бы такого, но наша песня - торжество! Мы? Мы вырвали оковы! И мы свободны от всего, что ваши души растерзало. Так стой же проходящий, не спеши, пойми, что мы не палачи, мы попытались за дальнего не поперечь души, её взрывчаткой окровавив и совесть, превратив в загон. Нас шестеро, народ нас презирает и торжествующий закон!