За что мне дали все слова, Возможность говорить, что не хочу? За что суровая молва И очередь к жестокому врачу? За что мне видеть разрешили, Что недоступно прочим рифмоплётам? За что мне легкое пришили, Отравленным железом к рёбрам? Зачем падучая, что пляшет предо мною, Кидает на сырой холодный пол? Зачем на завтра планы строю? Так героинщик ждёт укол В паршивой клинике, хоть знает, Что не получит свой приход. Во что со мной сейчас играет Две тысячи одиннадцатый год? Как говорил один поэт – Я ничего не знаю, хоть знаю всё. Я повторю за ним. От жажды над ручьями умираю, Под небом бледно голубым.