И пусть моя рифма будет убогой, сейчас мне важнее точность. Ночь, средина июня, дорога, дорога – проверка на прочность, проверка на волю эпохи, что стихла и мальчик сидит на корточках, тот самый город с названием «Выборг» передо мною корчится. Лижет волна одинокую бухту и порт, что я славил ранее, красивую девку, удачную шутку и всё, что я делал не правильно, скамейку, где дрались и пачкали кеды, тот двор, где всё детство пропало, высокую башню, что строили шведы и красный кирпич вокзала.