На небе розовый лак. Я еду без повода в метро, которое разноцветный червяк во внутренностях города. Я мечтаю о том, что неплохо бы обзавестись пистолетом... То есть, каждому настоящему поэту я бы выдавал по пистолету! Станции с охуевшим видом шатаются, точно пьяницы. Я утверждаю, что между шахидом и поэтом нет никакой разницы. Каждый из них выжидает, чтобы потом взорваться - красным, оранжевым цветком; книгами и поездами в которых людей битком - они движутся, оставаясь на месте, потому что движение всё! Я хотел рассказать об одной поездке и ничего, что ещё.