Я из парадной вышел и пошёл туда, где невозможно оправдаться, но толку в этом не нашёл и повернул обратно. Отказаться!? Но отказаться от чего? Стихи мельчат, чтоб соответствовать тому, что мелко. Теряют в ритме, в новизне... Я слышу, как звенят железные тарелки и это приведёт к войне. Железные улики это месть патриотического транса, а соболям на шее что за честь висеть в последнем жутком танце? Я право на вопрос прожил и задаю без всякой лжи. Ты расскажи, как ты прожил меняя жизнь на миражи?