Мне так интересно кому пишет песни Земфира, кому ты поёшь, улыбаясь, «вдыхаем эфир», кому Мильковский посвящает свои строки, и для кого ты такой худой и высокий? Может кому-то и интересно кому я пишу свои бредни, а мне нужно знать что ты пьёшь: виски или бренди? Мне интересно во сколько ты спать ложишься, кому в любви клянёшься и божишься? Мне интересно какого цвета на тебе сегодня рубашка, откуда у тебя эта морская фуражка, почему ты опять в онлайне с утра, и куда делись все твои тонны добра? Откуда в тебе столько хмурости, где те отголоски мудрости? Почему ты снова какой-то грубый? Почему ты выбрал её губы? Зачем ты так странно играешь, свои эмоции от меня скрываешь? Почему ты упал с лонг-борда, зачем я падаю снова, почему ты такой дерзко-красивый, почему для меня не такой милый? Почему мне кажется, что ты ругаешься матом, а ещё иногда дышишь тем серым смогом, который сам же и создавал, пока обижался и кого-то терял. Мне кажется, твои вредные привычки - результат неудачного прошлого, раньше искала от сердца отмычки, не от твоего, а от того, пошлого... Тогда было, кстати, полегче, татуировка на предплечье, яркие волосы, много пирсинга и участие в анархический митингах... А что мне делать с тобой? Книжки я всегда читала само собой, поэзию любила и писала даже, отказалась от любого макияжа... Но разве помогло мне это? Нет, ты остаёшься для меня секретом, самым странным и самым главным, но ты не обольщайся, я тебя разгадаю, не сегодня, так завтра, не в обед, так на утро, хотя фанатки же на завтрак не остаются, поэтому давай как у Земфиры, наши души о скалы расстояния разобьются.