Бывает, уже забудешь, но за приступами бессонниц, за просмотром любимого фильма что-то шелохнется внутри, почти бесшумно.
И снова в догадках заблудишься, толком ничего и не вспомнишь. Вроде бы все гармонично, стабильно. Но выведу злобу в печать на принтере, как будто стихи пишу.
Аритмичными строчками. Примитивнейшим почерком.
Глупо, да? Но, в то же время проще, когда один. Когда в списке контактов добираюсь до тебя. Когда пытаюсь что-то новое найти в твоем портрете. Ответишь или не ответишь, я не угадаю. Гордости стыдясь, сброшу на исходящем. И столько времени без пользы проводил, пытаясь обрести себя, близких теряя. Я обезврежен, вроде бы, но для других я вреден.
Спросят, скучаю ли? Даже себе ответить не смогу. Другим скажу, что нет, тебе - тоже, наверное. Но, знаешь, этими стихами замкнут в контур твоих губ… Хотя… Забудь. Я не скучал совсем, поверь мне.