Я никогда не писал стихов, Даже тебе, а если что-то писал, То не назвать стихами тысячи слов, Впустую потраченных, я знаю сам, Что кроме выстраданных строк, Потерянных шансов, убитых дней, Выпитых литров, за душой потухших костров, У меня ничего нет. Когда умирают последние мысли, Сразу оживают бесцветные сны, Там все потери и сор, что из избы мы вынесли, Там мы убиваем осень в ожидании весны, А потом весну в ожидании осени, Падаем вниз, не успевая считать этажи Светлая полоса только лишь в виде проседи, До которой могу не дожить, И каждый раз засыпаю в бреду, Приснишься еще не раз и не два, ведь странно Я резко проснусь в холодном поту, Мокрый, как будто на дне океана, Где все мои тайны под слоем ила, Задохнешься, если вздумаешь плыть к ним, Ты меня так и не полюбила, Но врала постоянно, что я тобою любим. Я повзрослею лишь только забыв все это, Когда буду писать без этих грустных тем, И там не будет ни слова о тебе на ветер, Или даже ни слова о тебе совсем, Невыносимо больно, когда я один, Надоело искать среди прохожих тебя, Искать твои черты в каждой и не находить, Противно, все это осело песком на зубах, Скрип от которого рвет барабанные перепонки, Воспоминания - дирижер, Я - единственный слушатель, все чаще вспоминаю о Боге, Ну а второй на концерт не пришел,