Будет снова дождь и ветка с каплей влаги на лице, и сиреневая метка на курином на яйце. Эта ряба, это дура, золотые не несет. Ряба честная натура, ряба родину спасет. А зеленые глазищи так и пялит, так и жжет, будто в мыслях что-то ищет, будто память стережет. Станет страшно — ты ей в морду. Станет тошно — ты ей в пах, но мажорно, септаккордом майской песней на губах!
Пляшут лучики из детства, исполняются мечты: «Дочка, это был отец твой, половина — это ты». Грани прошлого стирая, понимаю слегонца: «завтра я» - не я «вчера я», был отец и нет отца.
Вспоминаю даты, числа - тише едешь дальше путь. Я не передоучилась, надо переотдохнуть, надо снова сесть за книги нотной грамоте внимать, буги-вуги, фуги-фиги из кармана вынимать...