Ты просто раб. Ты служил годами резцу и камню, прекрасной даме, она спасенье и оправданье, навроде выпавшего туза. Ты дни и ночи ваял потея, но ты сломался на Галатее, и всё, что втуне клубилось тенью, ты доказал или досказал...
А ты не древо - ты стебель полый. Она не стала твоей опорой, хотя и дышит... ну каждой порой! ну каждым пальчиком! волоском! А ты кричишь ей: \"Я зол и выжжен! Я не могу, не умею выше! Ты дрянь, и я тебя ненавижу, к тебе, проклятой, влачась ползком!\"
А ты не гений, тебе хватило! Однажды вывезло, подфартило, ты ищешь славы, её, противной, желанной славы - но смолк пеан... Ты раб, и проклят в своём служенье, ты поражён - и конец сраженья, и дым давнишнего пораженья уже не сходит за фимиам.
Сиди и всхлипывай: \"Ненавижу...\". Ты слишком выпотрошен и выжат, чтоб думать: надо хоть как-то выжить и совершить разворот кругом, найти исток и потечь сначала, чтоб снова грянуло, увенчало, но нет, судьба уже простучала по планам кованым сапогом.
Она тебя - до живого мяса: ну вот и двинул искусство в массы... Сломался. Значит, сиди и майся, и небесам досаждай мольбой... Но ровно дышит нагое тело, в закатном пламени золотея... Ах, Галатея... Что - Галатея? Стоит, безмолвная, над тобой...