На раскрашенной улице сонного дня пробуждаются сумерки высохших серых мазков. И картина без образов выжжена зря – на изнанке цена, но она не для знатоков.
Осыпается дерево, но не листвой. Не корнями, не веткой и даже не выпитым соком... Птицу с крыльями ангела седлает пальба и вчерашний щенок усыпляется завтрашним током.
Открывается дверь, но закрыты глаза, И протез под ребром оживает слезой мимолётной... И уже впереди расступается мгла, но начало не здесь, а конец – на незапертых окнах.
Дым стоит под луной /от погасшей свечи/, освещая замёрзшую льдами дорогу... И на ощупь пройдя половину пути, прикоснутся к рукам онемевшие ноги.