На раскрашенной улице сонного дня пробуждаются сумерки высохших серых мазков... И картина без образов выжжена зря – на изнанке цена , но она не для знатоков .
Осыпается дерево , но не листвой... не корнями , не веткой и даже не выпитым соком... Птицу с крыльями ангела седлает пальба и вчерашний щенок усыпляется завтрашним током .
Открывается дверь , но закрыты глаза - и протез под ребром оживает слезой мимолетной... И уже впереди расступается мгла , но начало не здесь , а конец - на незапертых окнах .
Dым стоит под луной , от погасшей свечи , освещая замерзшую льдами дорогу... И на ощупь пройдя половину пути , прикоснутся к рукам онемевшие ноги .