Пролетарский блюз не знает границ: 80 процентов страны Кричат по утрам рюмкам "Бис!", выползая и темноты. И кто-то знает правду, но нам не говорит. Его движения легки. Он давит на газ. Щелчок. Свет. И вот они, мы.
И осень приносит воспоминания Или любовь не в лучший момент. Мы жертвы системы образования, Слепленной из изолент. И я устал повторять: "Твои глаза это груз, Хоть и тень далекой мечты..." И в моей душе новый конфуз На грани полной пустоты И одиночества.
Давай заляжем на диван, мне все равно что скажут люди. Плевать, что мы едва знакомы. Плевать, что по уши в простуде. Четвертый день плевать на дождь, пусть ноют ветер и колени. Плевать, что прошлое ушло в другом строю и направлении. Плевать, что мышцы опять питают голод. И вены звенят и издают крик. Ты скажешь мне, что я еще молод. Я отвечу: "После этого лета старик".
И осень приносит воспоминания Или любовь не в лучший момент. Мы жертвы системы образования, Слепленной из изолент. Как поезд летел по рельсам судьбы, Её голос пускал меня под откос. Слово одно - катился вниз, Но разбился о старый вопрос Одиночества...
Не называем вещи их именами, потом херово живем, Не ценим людей рядом с нами. Поверь, мы тоже когда-то уйдем. И пролетарский блюз в каждом из нас, когда рука сжимает стакан под столом, И кто-то другой уже давит на газ и мир зажигает одним щелчком.
И осень несет ему воспоминания Или любовь не в лучший момент. Он жертва системы образования, Слепленной из изолент. А что после нас? Разруха и бред? Меня тошнит от этих картин. Мгновение - тебя больше нет... И я опять сегодня Навеки один...