Вот - поднимается ветер и мчится на запад, деревья пригнув. Молния блещет с высот, и неслыханный гром сотрясает тюрьму. Это еще не успех и, конечно, совсем никакой не триумф, Это всего лишь начальный аккорд, или только вступленье к нему.
Но - все же, едва не плача, Узник твердит: "Удача!.." И, у окна маяча, Жадно глядит во тьму...
Медленно, медленно, с болью - но все же сползает с очей пелена. Нехотя голос пальбы уступает высокому тону планет. Это пока никакой не покой, это все еще та же война, И неизвестно, на чьей стороне перевес - на своей или нет...
Но - вдруг, ослабев от бреда, Кто-то кричит: "Победа!" И, оттолкнув соседа, Слепо бежит на свет...
И, наконец, вдалеке возникает неясный прекрасный мираж: Фата-Моргана, волненье эфира, царевны морской чешуя... Ах, эта сладкая небыль! Себе не возьмешь и другим не отдашь... Просто- причуда пространства, нелепая шутка, неведомо чья!..
Но - без маяка, без брода, Жарко шепча: " Свобода!", Некая часть народа Тянется в те края... А вместе с ними и я.