Знобит ли, свело ли поясницу - народ, небось, не фраер: тотчас галдит о Судном дне. Град выпал - бегут уж к ясновидцу. Сломалась водокачка - готовятся к войне. Ай, скучно, скучно мне!
Марсель Пруст, а также Анатоль Франс на месте на моём бы уткнули бы персты во лбы и сходу б запели про погоду б, воспели б водокачку - и преуспели бы. Ай, скучно, скучно мне!
Ужо я напялю на запястье да книзу циферблатом часы да со стрелой златой - и сяду проветриться в ненастье в любимый свой автобус, в 666-й. Ай, скучно мне!
Пускай там, в смятении и давке, попутчик-ветеран мне заедет костылём меж глаз. Господь с ним. Он даром что в отставке, а маршал очевидный. Пожалуй, промолчу. Ай, маршал, скучно мне!
Кого бы в 666-й раз спросить, зачем на свете ничем я до сих пор не стал? Марсель Пруст, а также Анатоль Франс про это сочинили небось по тысяче томов. Да кто же их читал?