Вагон кидает из стороны в сторону. И уже есть ориентиры, планы, холодные головы. Ты едешь домой,не видя причин оставаться тут. Ты так привыкла быть с кем - то, что уже забываешь запах маминых рук.
Нервно билет комкаешь, мажешь пальцы в потёкшую тушь. у тебя круговая драма: вот тебя любят. и вот ты труп.
мелькают станции. люди, говор. кому-то сложно найти подешевле мясо. а кто-то сам в него превратился.
ухмыляешься глупо: надо же было так влюбиться. с тобой,что не счастье - то продырявленное, что не любовь - то мертворожденная. тебе не стоит ,пожалуй, лезть в этот поганый мир. только он посмотрел на тебя и стало страшно быть с кем-то другим.
ты едешь тихо, не слышно даже книжных страниц. тебя закрутило в сюжетах, в ямах, тебя не найти ни в одной из столиц.
выходишь последней, предательски щиплет нос, ты думаешь: "Боже, зачем ты снова меня не позвал,а привез". Идешь несмело. смотришь в стороны, залпом куришь, глаза слезятся.
На пороге трешь руки, жвачку последнюю в рот кладешь. и вдруг начинает пахнуть мамой. она улыбается. она знает всё,но молчит.
"Мама, ты знаешь, у меня там работы валом, я тут побуду пока болит?"
На третьи сутки зелёной жизни ты начинаешь спать и возможно хочешь что- нибудь съесть. у тебя не болит уже так. становится гладкой драма. тут не то что любовь.