Напоённые росой к солнцу поднимались травы, И животворящий свет не считал лучей своих. А под солнцем лили кровь, выясняя кто же правый, В споре не жалели сил – правых не было средь них.
У летящей стрелы нет пути назад. Ты сегодня мишень – был стрелок вчера, Ты забыл, что добро не даётся в долг. За тобою просторы и города, Сотворить и разрушить вольна рука. Выбирай – полетит ли твоя стрела?
Окрылённые теплом в небо поднимались птицы, Не жалели небеса им простора своего. А во имя Неба кровь всё не уставала литься, И однажды отреклось от своих имён оно.