Каждый день ты просыпаешься с мыслью: "А не последний ли это день?" Ты чувствуешь себя, как будто у тебя На спине татуировка - мишень.
Ты задаешь себе старый вопрос: "Ну и как будем дальше жить?" И ты сам себе отвечаешь: "Все это глупости, их нужно забыть."
Каждый день это - меткий выстрел, Это выстрел в спину, это выстрел в упор. За все эти годы можно было привыкнуть, Но ты не привык до сих пор. Каждый день это - меткий выстрел И выверен прицел и створ.
Незнакомцы приносят к тебе вино - Им лестно с тобой пить. И, вероятно, все они прекрасные люди, Ведь иначе и не может быть.
И они приходят, и они уходят, И их прощания безмерно пылки. Но в конечном итоге тебе остаются Лишь грязная посуда и пустые бутылки.
И потом они говорят о тебе: "Он наш лучший друг, я с ним пил!" А ты не помнишь имена этих "лучших друзей", Они ушли, и ты их забыл.
Они стреляют в тебя, и стреляют метко, Стреляют из-за угла, стреляют в упор. За все эти годы можно было привыкнуть, Но ты не привык до сих пор. Каждый день - это меткий выстрел И выверен прицела створ.
Помнишь ли ты, как вы с ней Танцевали в последний раз ? Ты знал, что этот раз последний И ты не мог оторвать от нее своих глаз.
И группа играла громко, И в зале был притушен свет. Ты пытался объяснить ей что-то, Но она лишь улыбалась в ответ.
Вы ушли, когда вечер подходил к концу И ты помнишь, как сейчас, Ты сказал ей: "Отдай мне свою любовь", Она ответила тебе: "Бог подаст".
Она стреляла. и стреляла метко Стреляла в лицо, в упор. Это было давно, прошло столько лет, Но боль не прошла до сих пор. Каждый день - это меткий выстрел И выверен прицела створ.
Вчера вечером на улице ты видел ее, Еще не взошла луна, И в темноте ты не видел ее лица, Но ты же знал, ты же знал, это была она.
Она танцевала на пустой мостовой, И увидев, что вокруг нет людей, Она оглянулась и, обняв, Поцеловала того, кто был рядом с ней.
Она стреляла, не целясь, но метко. Стреляла в сердце, стреляла в упор. Тебе было больно и как-то неловко, И ты чувсвовал себя, словно вор. Каждый день - это меткий выстрел И выверен прицела створ.
Ты боишься выходить из дома, Ты начал боятся людей. Ты боишься знакомых и незнакомых, Учреждений и очередей.
Лучшие друзья, любимые женщины, Которых, как реки, не повернуть вспять. Служебные псы и казённые люди, Все научились метко стрелять.
В тебя стреляют - значит не просто так, Стреляют - значит ты заслужил. Наверное, ты слишком опасен, мой друг, Не слишком ли долго ты жил?
В тебя стреляют лежа, стоя, с колена, Стреляют из-за угла, в упор. За все эти годы можно было привыкнуть, Так почему же ты жив до сих пор? Каждый день - это меткий выстрел И выверен прицела створ.
Но каждый вечер приходит под ночь И ты ложишься спать, И ты задаешь себе старый вопрос: "Ну а будет ли завтра новый день опять?"