Мне говорят: «Ни суток без строки. Молчанье суть погибшие стихи. Тускнеет дар, мутнеет ясность глаз, Дряхлеет застоявшийся Пегас.
Слог надобно гранить и шлифовать, Острить перо и руку набивать». А мне страшна набитая рука. Она должна подрагивать слегка. А я боюсь – покроются слова Смертельно-гладким лаком мастерства.
корплю Шлифую граню. Себя казню и предаю огню. Как ни задыхаюсь, как ни бьюсь, А лихости и ловкости – боюсь.
Да будет мне попутчицей в судьбе Святая неуверенность в себе. Храни мне трепет сердца и крыла, Блаженное проклятье ремесла!