У меня сегодня новое лицо. Взгляни, может оно понравится тебе? Навряд ли. Там для тебя слишком много морщин. Слишком много причин для нас по-разному вдыхать столь одинаковые небеса.
И так меня когда-то злило счастье чужих лиц, Пока не осознал – это взайм купленная фикция. Ведь они ищут любовь в стеклах чужих глаз, Перекупают её фальшированностью фраз,
А я ищу любовь внутри себя к своим же проявлениям в поступках прочих. Лишь бы вкусить жизни источник… Столь наивен и нелеп, но жив в своей болезни. И не знаю, если излечусь, будет ли это полезным?
Лежит ли истина у основания моих намерений, или они всего лишь ветрами навеяны? Ведь деньги со временем становятся холодными, Тепло родного тела будет неприятным годам к сорока.
Я попытаюсь свежим дать росткам дорогу. Попробую спастись оставив сердце молодым. И я готов убить тебя в себе, Но только что бы сделать нас свободными обоих.
Пойми, твоя любовь как осень в ноябре. Такая сдержанно-холодная. Была. Ну а сегодня там табличка – "продано". Ты предала её скупым грошам материализма.
Да как, скажи, любить теперь тебя, Когда в тебе тебя нету ни капли больше? Ты променяла наш объём на что-то пошлое, Одетое в очки с мечтой о Порше.
И хоть твоя фигура столь изысканный бриллиант, Ты его носишь словно зауряднейшая проститутка. Но если ты меня постигнешь, ты в праве меня поглотить. И я готов любить тебя в себе, Но только что бы сделать нас свободными обоих.