Представьте, что у вас под окнами течёт река. Из года в год, из дока в док. Многотысячный поток, которому Неважно, что там на берегах. Неважно, кто там у них в рядах. Которму не приходит в голову Узнать, что там за облаками Или любоваться, как красив закат. Ведь его задача это течь, течь, течь… А для чего, куда, зачем? Не объяснит никто из его членов.
Диктатом, революциями или демократией Ты поменяешь цвет его, изменишь направление, Но не наполнение. Поток останется всё тем же: зараженным леностью, С ворохом проблем, о которых модно рассуждать, А не решать. Поток, чей силуэт с ссутуленной фигурой Предпочитает Солженицыну дешёвые ноктюрны.
Но есть и те, кого не усмирить волнами. Те, чья свобода не раскрошена об камни, Кто предлагает выбор. Но так ленив поток, что не готов его принять. И потому рука указывающая путь сжимается в кулак, Навязывает свой порядок, устанавливает власть. И лишь тогда в потоке замелькают копья Тех немногих, кому штыки самодержавия Не стали направленьем в этом мареве.
Возможно, пара ротозеев поглазеет на диковинное представление. И одобрительно его поддержит с видом ценителей, что якобы так много видели. Беспорядки, взрывы и атаки. В страхе неорганизованный поток рассеется по закоулкам. Но через пару дней опять сольётся, И восторжествует только тот, кто задает им солнце.