Все о душе базланят - только шум, Да, на Руси он в тему этот бум, И у меня, совсем не латыша, Из ценностей на первое - душа. Об этом размышляю без прикрас, И, может быть, обижу даже вас,
Вот с чем писали классики в веках? Да всё же с ней, ведь без души никак! И босоногий Лёвушка Толстой, Кропал свои писания с душой. Ранимая сверхтонкая душа, В контексте данном тем и хороша.
А в нашем городке мильоны душ, И большинство бездумно порят чушь. Где б стырить что, кого бы нае...ть - Первейшая задача тёть и дядь. И вопрошаю здесь я, чуть дыша, Ну не понятно, для чего ж тогда душа?!
И в кабаках по всей большой стране Сидят друг перед другом люди те: Кто с жалобой на жизню глазик трёт, Кто хвастается, что ништяк живёт. Нелепа та картинка потому, Что души их заключены в тюрьму.
И видел я, поверьте мне, не раз Как за уши на белый свет влеклась Погрязшая в болотине душа, Которой уж не надо ни шиша. Ей что чернила, что по жилам кровь - Всё ровно, только денежки готовь.
А тучки по-над какою плывут, И лучики до нас не достают, Ворошатся в тенёчке мураши, О солнушке забывши за гроши. Ох, эта надоедливая муть! Нам некогда поверх себя взглянуть.
В широком смысле, если посмотреть: То надобно бы всем уразуметь, Расходный матерьял за барыши - Бессмертность нашей собственной души. Коль скоро уж закончился мой стих, Я в душном уголочике притих...