Кривой Рог, Кривой Рог, Золотая земля, Здесь живут металлурги и учителя И веселые песни беспечно поет православный народ. Да-да-да, да-да-да, От такая руда!
До чего ж Кривой Рог на богатства богат. До чего он красив, до чего ж он мордат. Кривой Рог - не хохол, не таджик, не кацап. Кривой рог тебя цап... и утащит в дыру, в мать землицу сыру.
В Кривом Роге живешь - помогай себе сам: две заточки, кастет, пистолеты оса да один самопал, чтоб зазря не пропал.
Здесь горят купола на спине у мента. Ни Христос, ни Аллах, а руда, а руда.
В бесконечной ночи просыпаюсь в поту вспоминая руду. Вдруг тебя не найду в этом городе страшном. Где нюхают клей пацаны металлургов и учителей, и, как спелые вишни, сережки с ушей, рвут у женщин.
Где толпы калек и бомжей, бомжеватых учительниц, толстых попов, опустившихся, интеллигентных рабов.
Где мой дом. Где на дудочках домн крысоловы играют, и народ подпевает слегка монотонно.