Из моих снов кто-то незаметно многое вычеркнул, Из плохих слов стараюсь собрать целую картину. Знаешь, я отделяющую давно уже пересёк черту. Когда ухожу, ты только вслед не смотри мне. Устал, разломан и пуст. Во мне больше нечего искать, Местами всю эту грусть сотни вечеров таскал. Эта тоска по тебе теперь не пройдёт никогда, Но возможно я исправлюсь-взлетев со скал. Ты вернись, а то от себя и стихов тошнит чаще. Кстати, я не представитель поколения проёб, Ведь, что бы потеряться, нужно быть настоящим. А я не такой-заканчивается падением каждый взлёт.
Про неё всё меньше строчек, ведь снится реже, Мой грустно-кривой почерк, не будет прежним. Я вежлив, учтив, только лишь когда бываю трезвый, То есть катастрофически редко.