грусть эта - последний раз в году. я не заметив себя самого спрятал, спрятал так, что вряд ли найдут. счастлив, пока нахожусь я там.
почти прошёл две тысячи четырнадцать, а мне не узнать где ты сейчас и черты лица твои вспомнить я уже не могу, не хочу. за год так много листов портила чушь.
так много людей остались, но не со мной, так много идей, которые хоронил не зачав. и я практически опускался на самое дно. эти тексты теперь моей жизни часть. я был худшим самым и одним из лучших, я был весёлым, пьяным, грустным, да разным. чистым небом был или же его покрывали тучи, сжигал, стирал и снова писал эти фразы. наступал с улыбкой в холодные лужи, и при лучах солнца съедала меня тоска. мне так хотелось быть хоть кому-то нужным, я мало чего нашёл из того, что искал...
вся прелесть в том, что мы остались детьми - меня радовать будет фейерверк этот. не зная куда весь груз и этот деть мир. я так и не стал среди вас поэтом.