это не вечер ранний, весна ж в разгаре. ты просто джетлаг заработал в ночах у подъезда, в ночах на вокзале, в ночах, пропитанных потом.
словно в скафандре, засыпаешь одетым под утро, когда верещит будильник. и снится тебе, жаль, не Галлея комета, а руки девичьи в сплетеньи с другими.
это не вечер ранний, весна же в зените, это обещание выйти из порочного круга. это мечты попасть на холодный Юпитер на кукурузном поле, в окружении пугал.
небо прячет веснушки под солнечный свет, но Полярную видно даже сквозь дымные стены. счастье возможно раз в семьдесят лет, а в хвосте у него — мой кораблик бессменный.