Вереница дорог переплеталась на север. Четырехлистный клевер в чужом огороде. Действия как на заводе, на автомате. Живу в белом халате, пациент сам себе. Я в пустоте или пустота во мне? В машине слушал электризацию волос. Кругом мхом порос. Не разложился по полочкам, скуп до откровенностей. Тлеющей палкой кто - то загнал муравьев в коммуналки. А я вечно не просыхающий МакКалейн Калкин. На сидении рядом пустом, под джазовые композиции Шопена, был. Плыл, полз, бежал, но никогда не летал. Летящий вниз, летать не может. Встревожит, не подумав скажет. Дослушаю и распадусь на атомы, лежа на кровати, в психиатрической палате из черепной коробки. И нет, не робкий, но съел весь эпителий с губ. Клуб сбитых кулаков и размазанной туши. Не отогреться в душе. И смысла здесь ни граммом больше чем в пакете. Остаться тусклым объявлением в раздербаненом буклете.
Гуру Песен