Заезжий музыкант целуется с трубою. Пассажи, по утрам, так просто, ни о чем. Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою. Прижмись ко мне плечом, прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной, Где койка у окна всего лишь по рублю. И на своей трубе, как чайник, раскаленной, Вздыхает тяжело. А я тебя люблю...
Трубач играет гимн, трубач потеет в гамме. Трубач хрипит свое, и кашляет, хрипя... Но, словно лик судьбы, он весь в оконной раме. Да любит не тебя, а я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней, и новый плащ одену, Чтоб пред топой проплыть, как поздний лист, кружа... Не многого ль хочу, всему давая цену? Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью... Заезжий музыкант играет на трубе. Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?.. Судьба... судьбы... судьбе... судьбою... о судьбе... Судьба... судьбы... судьбе... судьбою... о судьбе...