Растают легкой дымкой в небесах, Вернутся одеялом из дождей Последней встречи запах и образы людей, Живущих по ошибке на разных полюсах.
Сожженных писем жаль, но не вернешь. Покрыты пеплом, слова не прочесть. А то, что вспоминается, скорее всего, ложь, Игра воображения, придуманный мираж, Суровую реальность приходится учесть.
На расстоянии выстрела держусь И знаю точно, мимо пролетит Чужая пуля, видишь, я боли не боюсь! Всегда найдется тот, кто любит и простит.